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凌晨三点十七分，我第三次尝试拧开那把黄铜锁。金属摩擦的声响在空荡的楼道里格外刺耳，像有人用指甲刮过玻璃。

“咔嗒。”

门轴发出一声疲惫的呻吟，我踉跄着闯进这间公寓时，墙上的挂钟正好指向三点十八分。空气里弥漫着旧书和雪松混合的气味，十七盏壁灯依次亮起，在地板上投下交错的光影。

客厅中央的长桌上，二十七个玻璃杯沿排列成环形。穿灰色西装的男人正用银勺轻轻敲击杯壁，清脆的响声让我的耳膜微微发麻。

“第107个访客，”他转过身时，领带夹上的蓝宝石在灯光下折射出细碎的光斑，“通常这个时间来的人，都在等某个人。”

我注意到他左手无名指上的戒指，内侧刻着细小的字母。窗台上的玻璃罐里，风干的矢车菊正以肉眼难辨的速度褪色。

“我在找……”喉咙突然发紧，那些排练了无数次的句子卡在齿间，像被潮水困住的鱼。

男人把银勺放回托盘，金属碰撞的声音惊飞了栖息在书架顶端的飞蛾。“这里的每个人，都在等一个不会来的人。”他指向墙上的油画，穿红裙的女人正从画框里渗出鲜血，“比如她，等了三十年。”

我数到第七只飞蛾撞向灯泡时，玄关的风铃突然响起。穿卡其色风衣的女人站在门口，睫毛上还沾着未融化的雪粒。她径直走向长桌末端，将一枚黄铜钥匙放进第13个玻璃杯。

“第49次，”男人在笔记本上画下第七个星号，“她总在雪停后的第三小时来。”

女人的指甲涂成矢车菊的颜色，她从风衣口袋里掏出一个铁皮盒，里面整齐码放着十七根蜡烛。当她点燃第三根时，我看见她手腕内侧的疤痕，像被人用指甲刻出的字母。

“你见过他吗？”我的声音突然变得陌生，像在听别人说话。女人转动玻璃杯的手指顿了顿，烛火在她瞳孔里摇晃成破碎的星轨。

“每个人都在找某个人，”她吹灭蜡烛的瞬间，墙上的挂钟突然倒转了三圈，“但找到的，往往是自己。”

穿灰色西装的男人开始收拾玻璃杯，银勺碰撞的声响里，我听见书架第三层传来翻书的声音。第17本书的封面上，有人用红笔圈住了某行文字：“当门被打开时，等待的人就成了被等待的人。”

女人离开时，风衣下摆扫过门槛的瞬间，七只飞蛾同时坠落在地。我注意到她遗落在椅背上的丝巾，边缘绣着褪色的矢车菊。

“她在等1987年冬天离开的人，”男人把第13个玻璃杯倒扣在托盘上，“每年第一场雪后，都会来这里放一把钥匙。”

挂钟指向四点零四分的时候，窗外开始飘雪。我数到第27片雪花落在窗台上时，书架突然发出响动。第三层的书正在自动翻页，每一页的右下角都有个褪色的指印。

“第107个故事，”男人推给我一杯温水，杯壁上凝结的水珠在桌面上晕开，“通常访客自己，就是故事的结局。”

我在水杯里看见自己的倒影，鬓角不知何时生出了白发。当我抬头时，穿灰色西装的男人正摘下无名指上的戒指，内侧刻着的字母在灯光下渐渐清晰——那是我二十岁时的名字。

玄关的风铃再次响起时，我发现自己正站在门外。风衣口袋里的黄铜钥匙硌得手心发疼，雪落在睫毛上的瞬间，我突然想起1987年冬天，某个穿红裙的女人曾把一枚同样的钥匙，放进了第13个玻璃杯。

门在身后缓缓合上，金属碰撞的声响里，我听见银勺敲击杯壁的清脆声音，像有人在数着那些永远不会被取走的钥匙。风雪穿过衣领的瞬间，我终于明白，那些被等待的人，早已变成了等待着的自己。

墙上的挂钟停在四点十七分，第107个玻璃杯里，矢车菊的影子正在慢慢融化。

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